Efémora

Um rosto qualquer. Sem nome. Sem dono.

Um rosto talhado pela vida.

Esta pele já foi macia. Tão macia quanto a de um bébé.

Esta história já foi um principio, mas cada vez mais é um fim.

Muitos dias já foram vividos e agora apresenta-se o desgaste. Duro e puro.

Cada dia que vivemos é uma página que viramos. Muitas delas foram lidas por alto. Do alto do egoísmo que vive em cada um de nós. Do alto da inconsciência de que a vida é rápida.

A vida é rápida. Não há nada mais rápido do que ela.

A vida está em sentido contrário. Está?

Deveríamos nascer velhos, viver a vida com a sabedoria da idade, evitar os erros pela experiência da meia idade, viver a reforma como adolescentes e morrer crianças inconscientes. Deveríamos?

Não há nada mais profundo do que uma viva vivida. Nem mesmo o mais profundo dos oceanos.

O mais que posso sentir não o consigo escrever. Fico-me por aqui.

Obrigado àqueles que vivem.